Темных пятен на кончиках пальцев почти не видно, но он все равно носит перчатки. Носит чтобы не было заметно как парит в воздухе осыпаясь золотая пыль секунды назад бывшая плотью. Едва заметные трещины расчертившие кожу делают из него хрупкую куклу из дорогого фарфора. Сломанную. Время утекает сквозь пальцы точно так же как этот золотой песок. Этакая живая аллегория времени. Пока еще живая, естественно.
Он двигается по счету. Дышит размеренно и ровно больше по привычке чем из опасения окончательно сломаться. Золотая пыль кружится взвесью, стекает по волосам, плещется на дне глаз. Слишком много золота для того кто любит серебро, слишком много ложной жизни в шаге от смерти. Слишком много чужого восхищения для одного мертвеца. Он улыбается отражению своей смерти и гладит ее по волосам. Зеркало пачкает золото.
Ему хотелось бы сказать многое, но слова рождаются и умирают внутри сомнами хрупких бабочек неизменно летящих на свет и так же верно сгорающих. Ему хотелось бы подобрать правильные слова, но как сказать о том, что тебя уже нет?
Прости, я никогда не верил.
Прости, меня не было в самом деле.
Глупо, конечно.
Пыль золотит рассвет...