С каждым днем на моей спине образуются раны,
Пробиваются перья, кажется, прорезаются крылья.
Я не верю в ангелов, в чертовых ангелов, мама,
Но могу только выть и реветь от тупого бессилья.
(Словно слезы тут могут помочь).
У меня есть игла, и пинцет, и привычка
Сцепив зубы терпеть восходящую боль,
Расковыривать спину, наплевав, что появятся шрамы.
Я не верю в чертову мистику, в лживых небесных богов,
Но проклятые перья продолжают резаться, мама.
Я надеюсь, что это пройдет как болезнь, как кошмар рассосется к утру,
Только вот все труднее отстирывать бурые пятна с постели.
Спину ломит сильнее, малодушия хватит — умру.
В то, что это и вправду крылья, знаешь, мама, — не верю.
Лучше точно быть мертвым, чем уродом таким — наяву.
(Даже если быть ангелом — то, чего вы с отцом мне хотели).
К черту все, с меня хватит.
Твоя златокудрая Элли